Vamos jogar aberto. A culpa é minha. Eu dei meu coração. Eu criei expectativas. Então, com sua licença. A culpa é minha. Minha culpa. Minha feia culpa que é minha e de mais ninguém. Minha culpa de sete pontas. Minha culpa que me faz olhar a vida e me sentir personagem principal de uma página triste. E não é só triste. É uma culpa boa. Porque também me faz exercitar um sentimento maior (e mais brilhante que o mundo): o perdão. Se eu pudesse escolher um verbo hoje, eu escolheria perdoar. Assim, conjugado na primeira pessoa, com objeto direto e ponto final: eu me perdôo. Não, eu não te perdôo porque não tenho porque te perdoar. Tenho que perdoar a mim. A mim, que me ferrei. Me iludi. Me fudi. Me refiz. Me encantei. A culpa é minha. Minhas e das minhas expectativas. Minha e das minhas lamentáveis escolhas. Minha e do meu coração lerdo. Minha e da minha imaginação pra lá de maluca. Então, com sua licença, deixe eu e minha culpa em paz. Eu e meu delicioso perdão por mim mesma. Eu só te peço uma coisa. Pare de culpar a vida. Pare de ter pena de você. Se assuma. Se aceite. Se culpe. Se estrepe. Se mate. Mas se perdoe. Pelo amor de Deus, se perdoe.

Amor não é aquilo que te tira o ar, te faz voar até as nuvens e te deixa suada na palma da mão. Isso é paixão, minha querida. Amor te faz respirar tranquila e calma, amor te dá chão, coragem pra enfrentar a vida, amor te acalma, te faz lembrar que tem alguém por você, alguém com você. Paixão é coração na boca, meias palavras e olhar perdido. Amor é coração levemente acelerado na hora do beijo, e sempre calmo na hora do abraço, é assunto sem fim e sorriso no olhar. Paixão te faz perder o juízo, o sono, a calma. Amor não, amor é tranquilo, amor é certeza, amor é mais, muito mais. Paixão uma hora acaba, amor não tem fim. Sabe aquela rosa no fim do dia, sem nenhum motivo especial? E aquele ”eu te amo” no momento mais inesperado? É amor. Brigar sem motivo ou com motivo, mas saber que a reconciliação espera só chegar a noite pra acontecer, é amor. Dar apoio, colo, proteção e força, é amor. Amor é companheirismo, é conhecer todas as manias do outro, todos os cheiros do outro, todas as bizarrices do outro, e mesmo assim isso não mudar em nada a admiração que você tem por ele. Amor é quando você já viu o outro descabelado, doente, acabando de acordar e ainda sim ele é a pessoa mais linda do mundo. Amor é quando o beijo do outro é o melhor do mundo, até (ou principalmente) pela manha, quando se acaba de acordar depois de dormir juntinho. Amor é segurança, amor é confiança, amor é mais do que mostram nos filmes e novelas, é mais do que dizem nos textos, é mais do que a gente imagina. Pra entender um, só vivendo. Como saber se você está amando? AH, quando o amor acontece a gente sabe, a gente sabe.

É aquela velha história. Amor, pra mim, só dura em liberdade. Nasci pra ser livre e – quem quiser – que me aceite assim. Tenho um coração que quase me engole, uma força que nunca me deixa e uma rebeldia que às vezes me cega. Sou guerreira. Sou druida. Sou filha da lua. Quero sempre o voo mais alto, a vista mais bonita, o beijo mais doce. Tenho um jeito de viver selvagem, mas sou mansa com quem merecer. Não gosto de café morno, de conversa mole, nem de noite sem estrela. Sou bem mais feliz que triste, mas às vezes fico distante. E me perco em mim como se não houvesse começo nem fim nessa coisa de pensar e achar explicação pra vida. Explicação mesmo, eu sei: não há. E me agarro no meu sentir porque, no fundo, só meu coração sabe. E esse mesmo coração que me guia e não quer grades nem cobranças, às vezes me deixa sem rumo, com uma interrogação bem no meio da frase: O que eu quero mesmo?

Por isso, eu te peço (de um jeito meio sem-vergonha, que é assim que eu costumo ser): se eu gostar de você, tenha a gentileza de não me deixar tão solta. Não me pergunte aonde vou, mas me peça pra voltar. Sou fácil de ler, mas não tente descobrir por que o mesmo refrão insiste em tocar tanto. Se eu gostar de você, tenha a delicadeza de também gostar de mim. E me deixe ser, assim, exatamente como eu sou. Meio gato, meio gente. Desconfiada. E independente. E adoradora de todos os luxos e lixos do mundo. Quer me prender? Nem tente. Quer me adorar? A escolha é sua, meu amigo, vá em frente!